Ensamma dagar i förvriden oinspiration. Jag plockar nattfjärilar och spindlar från väggarna och greppar efter verkligheten mellan raderna i tusentals böcker. Andas inåt utåt bakåt.
Tankar och teorier flyter ut i en pöl på köksbordet och framtiden liksom klibbar fast i mina solblekta hårtestar. Trassel. Planen var vattentät och idiotsäker, men det var före felplacerade händer. Före främmande skor i hallen. Innan mystiken försvann och ersattes med illamående och innan flyktsoda flöt kring mina fötter. Stora känslor var nog aldrig till för mig.
Tankar och teorier flyter ut i en pöl på köksbordet och framtiden liksom klibbar fast i mina solblekta hårtestar. Trassel. Planen var vattentät och idiotsäker, men det var före felplacerade händer. Före främmande skor i hallen. Innan mystiken försvann och ersattes med illamående och innan flyktsoda flöt kring mina fötter. Stora känslor var nog aldrig till för mig.
jag måste bara säga hur mycket jag tyckte om din kommentar hos hellobenjamin. inspirerande!
SvaraRaderaJag är lite trött på kommentarer som bara innehåller ordet "fint". Men nu måste jag ta till det, för jag vet inget bättre: fint!
SvaraRadera